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sabato 18 agosto 2012

Luglio 2002
July 2002
يوليو 2002

Caminante son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

English Version.

It’s a muggy afternoon. As so often happens in the slumberous Bologna during the summer. The moisture, undisputed keeps under the earth’s atmosphere of the city. The hot air seems to come directly from the caverns of the angry volcano. In fact, it irritatingly sticks to me to the point that I start to feel the strange sensation of moving inside a scorching putty. I must walk without any possibility to set me free from this harsh condition . 

I have on one’s shoulders the weight of my big backpack, which overtop my own body to the point of convincing me that its tip looks like the peak of the Everest. I’m trudging. While I go on to the bus station, I try to do a little reminder for checking if I forgot something necessary for the trip. Useless effort: despite my strain, certainly something helpful to me shall remain quietly deposited in my room. Patience. 

I am alone. Finally I arrive at the station: I spot immediately the bus and suddenly I realize it will be my accommodation… for seventeen hours! Oh my God! Nevertheless I aware of having a seat only for my self to arrange this eventful “bus staying”. Destination Barcelona. The Catalan capital. At this moment I don’t know where and when my journey is going to end up. I’m thinking over if it's a real departure or simply the continuous of something else. Perhaps I’ll work up to North Africa or Andalusia.  I don’t know if this trip could end up someday. For the time being, only one thing truly matters: leaving as soos as possible. 

I put the backpack into the bus trunk and I immediately get on. The air conditioned ferociously attacks me like a mass of hungry locusts. I have no means to fight back. Everything comes too fast. Moreover, my shirt and the sacred moisture of Bologna mix togheter with my skin in order to turn into a new semi-organic material which reshapes my body. I'm genetically mutated . I have already become a new organism. Possible mutations. I take in sit. 

I take a look around to understand who should spend time thinking of bussing from Bologna to Barcelona, while we are in the era of low cost flights. Few human beings around me. Mostly are migrants bulging with packages that only the patient belly's bus can carry on cheaply. What reason prompted me to travel by bus? Certainly not to save time and money! I preferred this way to meditate as long as possible from one point of the universe to another one, while the landscapes of three different countries run under the wheels of my new transitional house. The truth is that I'm unconsciously driven by the desire to understand what types of people you can meet on the streets of Europe

In fact, every single means of conveyance is equivalent to different standards of humanity, of life and stories. In my small way I'd like to taste this part of the world. A world in transit for seventeen hours with people that are sharing a common destiny. Forced to live together by the collective fate of individual choices. During the trip, everyone will try to find out its position to sleep eat or scan the horizon. But we'll breathe the same space, while new travellers are going to join the caravan thanks to the next several stops.  

Bologna, Modena, Reggio Emilia, Genoa, Marseilles, Montpellier, Lloret de Mar, Barcelona. Next to me, sitting in the seats opposite to my window, there is a Moroccan family. Is this an omen for the future? Allah is Great and Gaddafi is his prophet, CCCP (an italian punk band) used to sing. I take my chance trying to speak with them saying "good morning" in my poor arabic: " صباح الخي - Sabah Al-Khair ". I get a gift back: the smile of the entire family. The first one of the trip. Everybody answer me with a look of pleased surprise: " صباح النور - Sabah An-Nur ". Meanwhile, the bus leaves. Probably I have found a good company. 

I start a chat with the nice lady's husband. He tells me that he is going to Barcelona in order to meet his brother, after that they are going to spend the holidays in Morocco with the whole family. I don't know what the hell to tell him, because I merely haven't any plan or destination. Anyway I enjoy my time listening his country's tales. In my imaginative horizon it starts to come up the minarets on the Mediterranean sea. In seventeen hours later the bus get crowded with travelers, migrants and some shady figure. 

During that time I learned some new arabic words, ate cous cous and I have repeatedly asked to my self what should be my place in this world. Thousands of miles are passed by under my seat, but no answer was found to this burning question. At any rate I'm sure this is not the last bus that I'll catch up in my life. I'll keep in going to travel to find something new. This is the only breakable overconfidence that I have. In my opinion, at the moment it's enough. Barcelona is sunny.

 Versione in italiano.

E' un pomeriggio afoso. Come tante volte capita nella sonnolenta Bologna durante il periodo estivo. L'umidità domina incontrastata l'atmosfera terrestre di questo angolo di globo. L'aria bollente sembra provenire dalle caverne di un vulcano arrabbiato. Difatti si appiccica addosso con tanta vigoria fino a farmi provare la sensazione di muovermi all'interno di un barattolo di mastice incandescente. Cammino incollato all'aria arroventata senza nessuna possibilità di potermene liberare. 

Sulle spalle porto il peso di uno zaino da tracking, il quale mi sovrasta in altezza fino al punto da farmi convincere che la sua punta estrema rassomigli alle vette dell’Everest. Intanto mi avvio verso la stazione dei bus. Arranco senza pietà. Nel mentre cerco di fare un piccolo promemoria autogestito per capire se ho dimenticato qualcosa di necessario per il viaggio. Operazione inutile: sicuramente qualche cosa di utile rimarrà depositata in silenzioso riposo nella mia stanza. Pazienza. Sono solo. 

Giungo in stazione, scorgo subito il bus che per diciassette ore sarà il mio alloggio. Avrò a disposizione un sedile tutto mio su cui organizzare il mio soggiorno itinerante. Destinazione Barcellona. La metropoli catalana. Al momento non so dove terminerà questa mia partenza. Non so neanche se si tratta di una vera partenza o del continuo di qualcosa altro. Forse pacificherò il mio andare in Nord Africa. O forse in Andalusia. O peggio ancora mai. L’importante è partire. Sistemo lo zaino e salgo senza troppe pretese sul pullman. L'aria condizionata mi assale violenta come uno stormo di cavallette affamato. Non ho mezzi per reagire. Tutto troppo veloce.   

La mia maglietta, la sacra umidità felsinea e la mia pelle si fondono per riprendere vita sotto le vesti di un nuovo materiale semi-organico che rimodella il mio corpo. Sono mutato geneticamente. Sono già diventato un altro organismo e non sono ancora partito. Mutazioni possibili. Prendo posto. Mi guardo intorno per comprendere chi può pensare di prendere un bus per Barcellona da Bologna nell'epoca dei voli low cost. 

Pochi esseri umani intorno a me. Per lo più migranti pieni di pacchi che solo il ventre paziente di un bus può trasportare ad un prezzo ragionevole. Quale ragione mi ha spinto a prendere il bus? Non certo quella di risparmiare tempo e danaro! Ho preferito questa modalità per meditare il più a lungo possibile tra un punto e un altro dell’universo, intanto che i panorami di tre paesi diversi scorrono sotto le ruote possenti della mia casa momentanea. La verità è che sono inconsapevolmente spinto dal desiderio di capire quali tipologie di persone si incontrano tra le strade d'Europa. Infatti ad ogni mezzo di trasporto corrisponde una gradazione di umanità, di vite e di storie diverse. Nel mio piccolo volevo assaporare questa porzione di mondo.

Un mondo in transito che per diciassette ore condividerà un destino comune. Costretti alla convivenza collettiva dal fato delle scelte individuali. Durante il viaggio ognuno cercherà la propria posizione per dormire, il proprio modo di mangiare o di scrutare l'orizzonte. Ma tutti dovremo respirare il medesimo spazio, mentre nuovi compagni di viaggio si uniranno alla carovana nelle diverse fermate che ci aspettano. 

Bologna, Modena, Reggio Emilia, Genova, Marsiglia, Montpellier, Lloret de Mar, Barcellona. A fianco a me, seduta nei sedili opposti al mio finestrino, prende posizione una famiglia marocchina. Un presagio per il futuro? Allah è grande e Gheddafi è il suo profeta cantavano i CCCP. Mi affido alla sorte e li saluto porgendogli il buongiorno in un arabo stentato: " صَبَاح الخَيْ - Sabâh al-khàir". Ricevo in regalo un sorriso formato famiglia. Il primo del viaggio.Tutti mi rispondono con un'aria di compiaciuta sorpresa: "صَبَاح النُّوْر - Sabâh an-nûr". 

Intanto il bus parte. E metafisicamente io con lui. Probabilmente in questo tragitto ho già trovato compagnia. Inizio a scambiare due parole con il marito della gentile signora. Mi dice che sta andando da suo fratello a Barcellona per poi passare le vacanze in Marocco con tutta la famiglia. Non so cosa dirgli della mia meta perchè non ne ho una. Allora ascolto i suoi racconti sul suo paese. Nel mio orizzonte immaginativo inizio a vedere i minareti sul Mediterraneo.

Nelle diciassette ore successive il bus si è gremito di travellers, migranti e qualche losca figura. Durante l'attraversata ho imparato qualche nuova parola di arabo, mangiato cous cous e mi sono più volte chiesto quale fosse la mia dimensione in questa terra. Ovvero, se fosse legata al restare fermo per scrutare i bus della vita sfrecciare davanti a me, oppure fermarne qualcuno e salirci. Migliaia di chilometri sono stati macinati fino all'approdo catalano, ma nessuna risposta è stata trovata a questo quesito.   

Ma questa è un'altra storia. Di sicuro non è l’ultimo bus in cui salirò. Questa fragile convinzione credo che possa essere già considerata come una microscopica risposta. Precaria e senza un fine preciso. Ma pur sempre una risposta. Per ora credo che possa bastare. A Barcellona splende il sole.

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